Zarcillos

Nació periodista por parte de padre. No quiere despojarse de su recuerdo, ella sigue llevando zarcillos porque añora sus manos. Él se mojaba la punta de los dedos para colocarles esos coquetos aritos que se mantenían reticentes a introducirse en aquellos pequeños agujeros. Trataba con cuidado esos diminutos lóbulos mientras intentaba no hacerle daño a aquella inquieta mente. No paraba de retorcerse en la silla mientras replicaba hasta que su progenitor terminase la hazaña y éste, siempre lo conseguía.

La tristeza es su segunda piel y añora aquellos momentos entre zarcillos y sus cuentos. También se le antoja agridulce viajar hasta aquellas interminables charlas en la cena. Entre la caballa y la sopa, se colaban las angustias, el aprendizaje de un oficio heredado o los sinsabores de la vida. Ahora entiende el valor de la aguja del reloj. Ahora entiende de qué trata este camino.

Ella intenta mitigar su dolor ocupando todo su tiempo hasta que la mente no pueda absorber más palabras, más música, más imágenes. Sin embargo, resulta imposible que su voz no se cuele entre sus sueños para recordarle que la herida sigue en carne viva.

Y aunque se cierren capítulos, aunque pasen páginas y páginas, sus entrañas seguirán haciéndose eco del vacío que ha dejado tras su huida. Y ese terremoto vendrá cuando vaya al teatro, cuando tope con un sitio mágico o solo al ver las noticias. Ha heredado su pasión por las palabras, las imágenes y la magia de contrar historias.

¿Fue casualidad que su última conversación girase en torno a la grabadora y a los vídeos? No podía ser de otra manera, ella era periodista por parte de padre.

A mi padre.

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